Vola alta, parola, cresci in profondità,
tocca nadir e zenith della tua significazione,
giacché talvolta lo puoi – sogno che la cosa esclami
nel buio della mente –
però non separarti
da me, non arrivare,
ti prego, a quel celestiale appuntamento
da sola, senza il caldo di me
o almeno il mio ricordo sii
luce, non disabitata trasparenza…
La cosa e la sua anima?
O la mia e la sua sofferenza?
M. Luzi, Per il battesimo dei nostri frammenti
Per la mia seconda citazione, il mio secondo lancio:
La poesia non è una cosa morta, ma vive una vita clandestina.
Edoardo Sanguineti
Nuvole sparse tra le dita 